ARQUITECTURA FASCISTA

Isto é uma tradução do comentário que o Sr. Hendrik C. Stoel deixou sobre o meu relato de viagem em Roma (sic itur in urbem), e sobre muitas outras coisas que eu gostaria de compartilhar com o restante pessoal que não sabe ler holandês - a maioria imagino...

Évora, Alentejo

Estimado Senhor Rosa,

Não é meu costume reagir a comentários em blogues, e muito menos se o divisor comum do blogue em questão tem a ver, se não me engano muito, com uma persistente animosidade, sua e dos seus amigos do blogue, contra o muçulmano.

Porque se o meu tempo na realidade já não é precioso, continua a ser um bem horrivelmente escasso, como a minha boa mãe antigamente já se tinha dado conta (a caminho dos cem ainda se queixava da falta de tempo!). Aliás a minha mãe também tinha por hábito afirmar que as pessoas à medida que envelhecem cada vez se preocupam menos com as coisas que as rodeiam. O que é completamente falso! Estava completamente enganada, e de todas as suas afirmações era esta a mais ridícula. Eu preocupo-me com tudo. Se não é a nova paginação do meu jornal, ou as transferências dos jogadores do meu clube, é o surpreendente fenómeno que faz com que antigamente o boletim meteorológico infalivelmente previsse bom tempo, o que era logo seguido de um dia inteiro de chuva, quando agora parece acontecer precisamente o contrário, e os meteorologistas, hoje em dia, fazem previsões cada vez mais sombrias que são imediatamente dissipadas por um radiante dia de sol, e eu não consigo saber o que é que é pior.

Bairro De Stedes em Haia

Mas está bem, eu não quero maçá-lo mais com as minhas susceptibilidades e irritações pessoais. Como é devido a uma pessoa decente (coisa que eu, apesar de tudo, e depois de tantos anos, pretendo ser) guardo isso para mim.

Algo que toda a gente deveria fazer com mais frequência: guardar coisas para si. Toda a gente escreve o que lhe passa pela cabeça naquilo que na sua língua se chama blogosfera. Um pouco de restrição seria bem melhor. E, se ao menos eu, simples leitor, soubesse a quem me dirijo. Dito de outra maneira, o que pensar de palavras escritas num blogue quando não sei com quem estou a lidar?

Vejamos o seu blogue: você por exemplo é capaz de me dizer a idade dos colaboradores do Fiel Inimigo, e a posição social? Será que você sabe em que terra é que eles nasceram, se são pessoas com casamentos sólidos, ou então se eles, como bons lusitanos, se perdem regularmente com mulheres que você, segundo aquilo que eu percebi, tão admiravelmente descreve como ‘gajas’, ou que eles, que Deus me perdoe (tenho dificuldade em escrever isto), durante a noite percorrem parques públicos à caça de boys marroquinos de tez morena (como era hábito do seu arquétipo, o Sr. Fortuijn)? Qual é a marca e a quilometragem dos seus automóveis? Qual o limite dos respectivos cartões de crédito? Onde cortam normalmente o cabelo?

Para não cometer o mesmo erro, quero deixar bem claro que um destes dias penso fazer 71 anos de idade, SE DEUS QUISERES como é evidente (só espero que esteja escrito correctamente). Sou por conseguinte um reformado (ou será que já tinha dito?), um arquitecto em repouso (o meu nome não é relevante. Mas deixe-me só dizer que eu, como arquitecto e como urbanista, estive estreitamente ligado ao projecto Bijlmermeer e fui responsável pelas parques de estacionamento).

Mas tudo bem. Mas olhe que nem me passaria pela cabeça responder ao seu blogue não fosse a minha mulher esta manhã ter feito por acaso um comentário sobre um edifício que eu num passado longínquo tinha colocado a minha assinatura.

“Tudo aquilo que constróis se afunda ou é demolido antes de as pessoas saltarem pelas janelas por já estarem pelos cabelos”. Estas eram as palavras da minha mulher. Sem tirar nem pôr. Por vezes ela até consegue ser simpática.

Ela não quer admitir que o clima está a mudar. Está convencida que todas as catástrofes no mundo têm a ver com as minhas construções. Por vezes é aquilo que fica do amor.

De qualquer maneira foi ao procurar no google algo sobre o meu querido Bijlmermeer que cheguei ao seu blogue (não me pergunte como, com todo o respeito, o seu blogue não é assim tão eminente, e quando quis já não pude continuar com a minha pesquisa) e fiquei retido. Que diabo, não é todos os dias que leio algo sobre uma das minhas criações em português (o facto de eu dominar a sua língua não tem somente a ver com a minha admiração pelo grande Niemeyer, mas tem origem numa longa permanência no seu país nos princípios dos anos sessenta, um período aliás em que Portugal era um país bem organizado, ver mesmo mais sadio. De resto é verdade que eu consigo ler a sua lindíssima língua, mas escrever nunca fui além de um simples recado – e leia isto no sentido literal. Esta é a razão pela qual eu escrevo aqui as minhas considerações em holandês, correndo o risco de você ou outro colaborador do blogue não gostar e até ficar irritado. Consolo-me com a ideia que o meu comentário escrito em português seria talvez motivo de ainda maior irritação).

Pelourinho São Salvador da Baía

Deixe-me primeiro felicitá-lo pelo seu artigo. Escrito com vivacidade, num estilo pessoal, em que você não repudia a Petite Histoire e, com bastante naturalidade liga assuntos sérios com coisas que por vezes fazem mais parte do burlesco, ver mesmo do escabroso. O relato de viagem assenta-lhe muito bem. Você deveria escrever mais neste género, esta é a minha modesta opinião. É claro que eu não resisti e dei uma vista de olhos pelo seu blogue. O que imediatamente salta à vista é o tom impossivelmente pesado dos artigos (não só dos seus, os seus colegas tão pouco se manifestam como uns exemplos de alegria infinda). Nada está bem: a imprensa, os políticos, até a própria insatisfação parece de vez em quando servir para alimentar mais uma dose de lamentações. Como se o céu a cada momento acompanhado de medonho estrondo lhes fosse cair em cima da cabeça. Não, prefiro de longe o seu relato de viagem.

Sr. Rosa, não perca o seu precioso tempo com politiquice e agitação (vai ver que as coisas vão melhorar entre nós e os muçulmanos)! Em vez disso viaje mais frequentemente e escreva mais vezes um texto engraçado como este. Que o mundo é uma porcaria e que as pessoas não são de confiança, isso já nós sabemos há muito tempo, não acha?

Mas pronto, cada tolo com a sua mania. E o facto de eu, desde que estou reformado, ter tempo de sobra não significa que o deva utilizar contra os outros. Fascismo e arquitectura. Será que existe algo como arquitectura fascista? Uma boa pergunta. Agora só falta a resposta.

Primeiro que tudo o conceito de fascismo.

Você sem dúvida que sabe tão bem como eu que um período houve, pelo menos na Holanda, onde você vive, em que o conceito de fascismo era utilizado a propósito e a despropósito. Lembro-me de uma transmissão da TV na qual o popular escritor católico, Gerard Reve - conhecido pelas suas ideias de ‘direita’, aliás foi ele quem introduziu (mas isto você também já sabia) o conceito de ‘a igreja esquerdista’ –, a uma certa altura responde desta forma a um jornalista que tentava pisar-lhe os calos: “Tudo bem, mas na Holanda uma pessoa já é fascista se tiver luz na bicicleta”.

Esse tempo felizmente já lá vai. Em Amesterdão já quase ninguém anda de bicicleta sem luz. E hoje já ninguém é acusado de fascista por dá cá aquela palha como nos perturbados anos setenta. Mesmo o seu António Oliveira Salazar já não pode ser etiquetado desta maneira. Pelo menos é a conclusão que eu tirei de uma recente biografia (escrita por um Sr. chamado Nogueira Pinto) sobre este talentoso aldeão natural do Vimieiro, que no assento eterno deve ter partido o coco quando soube que o povo do seu país o escolheu como ‘o português mais importante da história’.

Mas já estou a perder o fio à meada. É a idade, diz a minha mulher, e para eu me ir habituando, porque a coisa não passa.

O fascismo então. Um conceito complexo, criado por e aplicado a determinados regimes num período determinado. Um conceito que iria ser também assaz mal empregue, e que por isso perdeu desta forma muito do seu significado.

Mas, por mais estranho que pareça, o conceito, como indicação de um tipo de arquitectura (e de urbanização), manteve a forte conotação.

O termo arquitectura fascista aglomera quase sempre um número de características coerentes de construção. Os edifícios são grandes, dotados de um estilo espalhafatoso (a maior parte das vezes neo-clássico), e são assaz atormentados por uma angustiante regularidade. Ainda por cima as ruas são bem mais largas do que aquilo que o trânsito que por lá passa rigorosamente exige, e as praças de dimensões grotescas.

Mesquita Azul em Istanbul

Visto desta maneira é claro para si que a arquitectura fascista (e a partir deste momento incluo aqui também a urbanização) é algo de todos os tempos.

Todo aquele que afirma que a arquitectura na Itália de Benito Mussolini (na minha opinião a única que merece a pura conotação de arquitectura fascista, à excepção possivelmente das tentativas de Albert Speer na Alemanha) realmente difere da arquitectura de outros regimes megalómanos (certamente que não necessito dar-lhe exemplos), deveria demonstrar isso apoiado em exemplos concretos.

Assim como é ligeiramente infantil chamar a toda a arquitectura megalómana de fascista. Porque desta forma voltamos precisamente à situação da luz na bicicleta do escritor Gerard Reve.

Mas eu vou fazer-lhe a vontade. Em suma sou responsável por um projecto que no seu blogue foi distinguido com o mesmo epíteto. O meu belo Bijlmermeer! Fascista! Seja, mas tenho que estar acima destas coisas. Vamos então a isso. Se a ‘arquitectura fascista’ não existe, que dizer então dos edifícios e urbanizações dos Ceaucescos deste mundo?

Dito de outra maneira, será que devemos dar-lhes um nome? Eu pensei longamente sobre esta questão. E só Deus sabe o quanto eu gostaria de ter uma resposta à medida. Mas em toda a sua bondade Ele não quis dar-me esse prazer, pelo menos até agora.

Igreja da Gandra

Não passei de frases sem nexo e características aparentemente sem qualquer relação entre elas. Tinha a ver com o fascínio pelas massas, e pelo conceito de um reino de mil anos (como expressão política da negação da própria transitoriedade – psicologia da batata doce, de acordo, mas melhor do que isto não consegui arranjar). Os edifícios não eram construídos para albergar gente. Eram sonhos transformados em pedra, megalomanias, paranóias, e com uma forte conotação sexual (Freud, apesar de estar actualmente um pouco desacreditado, e realmente parece que era um trapalhão, mas só do ponto de vista científico; porque na maior parte dos casos, ele, com o seu sexto sentido (Fingerspitzengefuhl), estava quase sempre horrivelmente muito perto da verdade, neste caso também). Os edifícios (e as praças) foram também construídos para acabar com os sonhos uma vez por todas, para os arrancar do coração (que os sonhos se encontram algures na mente é um mal-entendido de longa data) e para os desterrar para um reino de pedra, onde eles não podem causar estragos. Trata-se de edifícios e ruas em forma de cenário. Potemkin. Eisenstein.

Aldeia da Luz (nova), Alentejo

O segredo não consegui decifrar, mas queria apenas dizer isto (tenha o valor que tiver, sou uma pessoa de idade e por natureza perseguido pela dúvida – uma característica que você e os seus companheiros do blogue, a ver pelas inflexíveis convicções expostas, pelos vistos nem pouco mais ou menos sofrem): não esqueça as escadas!

Mostre-me as suas escadas e eu dir-lhe-ei quem é. Melhor teria sido designar a arquitectura, que no seu blogue é intitulada de fascista, por encenação, por teatro. Porque se nela algo há de característico, apenas o movimento.

Como vê, ainda não cheguei a uma conclusão. Ainda me falta o conceito exacto. Mas uma característica dos exemplos dados no seu blogue, é que eles podem perfeitamente ser lidos como uma encenação. Como uma encenação para movimentos de massas – rios de gente, multidões efervescentes – como um guião para uma representação de massas.

Entre Ben Hur e Bijlmermeer existem menos diferenças do que aquilo que você na realidade pensa.

Alguns arquitectos sabem fazer isso muito bem. Speer, claro, um talento natural. Mas também alguém como Koolhaas [construiu no Porto A Casa da Música, trad.] tem jeito. Isso não se vê somente nas torres que ele constroi actualmente para a Televisão Estatal Chinesa. Vê-se nas escadas. Quem reparar bem na sua Embaixada em Berlim, percebe a coisa. É apenas uma escadaria. Koolhaas, um cenarista por excelência, agarrou numa escadaria, colocou-a no sítio ideal, foi ao fundo e deu a volta, abrindo a escada em leque que vai dar a uma praça e depois uma espiral para baixo. Agora ponha-se, apenas porque parece ser costume, umas paredes à volta.

De preferência ele tinha ficado apenas pela escadaria. Uma escadaria em que a multidão fosse abrindo caminho para um destino que não existe; desenfreadamente, cega, embriagada – o movimento pelo movimento.

Talvez você entenda o que eu quero dizer, ou então imagine apenas algo parecido (por vezes neste mundo temos que nos contentar com esse pouco, diz a minha mulher).

Baviera, Alemanha

Eu ainda queria falar na Leni Riefenstahl, e dizer algo sobre a abertura dos Jogos Chineses esta tarde (não há uma diferença tipológica essencial entre um acontecimento deste tipo e um palácio governamental do tempo do Ceaucesco – de resto você já alguma vez esteve em Prora, aconselho-o vivamente; é um dos exemplos mais puros; procure através da net), mas vou ficar por aqui.

O tempo começou a melhorar. Tenho que sair para ir às compras. Movimento diz a minha mulher, tens que te movimentar mais. Mas suspeito que ela diz isso para de vez em quando se ver livre de mim.

Chegou a hora da despedida Sr. Rosa. E talvez eu tenha que repetir aquilo que disse no início: que você escreve uns relatos de viagem muito engraçados, com anedotas divertidas num tom agradavelmente ligeiro. Dedique-se sobretudo a isso e deixe lá as lamentações políticas. Acredite em mim (para todos os efeitos sou uma pessoa com mais idade); as suas acusações políticas não alterarão uma palha neste mundo, mas os seus relatos de viagem ao contrário, podem fazer mexer muita coisa.

Sem outro assunto de momento despeço-me, respeitosamente,

Amsterdam,
Hendrik C. Stoel
architect BD, BNA