A esta hora estou mesmo a imaginar o brasuca a dizer. “E depois eu é que sou burro, né?”
Quem teve a ideia de escolher Carlos Queiroz para selecionador nacional deve um pedido de desculpas aos milhões de portugueses que gostam de futebol. Eu faço parte. E acho isto desde que ele começou a treinar adultos.
Queiroz é uma espécie de Pedro Santana Lopes do futebol, isto é, 'muita parra e pouca uva'.
Tudo indica que se vai repetir o que já tinha acontecido numa qualificação anterior para um campeonato do mundo: não nos vamos qualificar e no fim o incapaz Queiroz vai dizer, irado, que a culpa é dos outros.
O contrato parece que inclui cláusulas milionárias em caso de rescisão antecipada. Pode ser que alguns não percebam que Queiroz é um mau treinador. Mas ele, pelo menos, está consciente das suas limitações e tratou de se precaver para os previsíveis momentos difíceis. Logo, ao pedido de desculpas há que acrescentar uma indemnização aos contribuintes a pagar pela FPF.
Até pode acontecer que Portugal ainda se consiga qualificar. Seria bom. Nessa altura direi que nos qualificámos apesar do treinador.
Queiroz está para o futebol como o SNS está para a saúde: é ineficiente, é caro, mas há sempre alguém que acha que é bom. Infelizmente a FPF também achou.
It is quite gratifying to feel guilty if you haven't done anything wrong: how noble! (Hannah Arendt).
Teste
teste
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
-
Alguém me explica porque têm a GNR e a justiça(?) que meter o nariz para saber se quem trabalha na pastelaria lá está dentro ou não?
-
Um dos pilares do liberalismo e do mercado livre, é a constatação, colhida da prática, de que a concorrência, a livre formação dos preços, ...
3 comentários:
É o que eu digo: até os Americanos fariam melhor... contra a Albânia.
E não têm um Cristiano Ronaldo nem um Quaresma, os tais 2% de excelência de que fala a senhora ML, apenas 98% de medíocres com uma grande força de vontade e sem peneiras.
Não acreditei. Tudo, mas tudo foi tão mau. 0-0 contra a Albania? Sorte tivemos em não perder.
Ó PP não me venha falar de coisas tristes.
Fui eu a casa de um amigo de cachecol ao pescoço, com cerveja a rodos e vim de lá mais murcho que um zme depois de uma trancada e um banho gelado.
Enviar um comentário