Amanhãs cantantes

O proletariado de um modo geral e a classe operária em particular, atravessam uma época exaltante.
Os amanhãs radiosos voltaram a cantar, o grande capital treme de medo, Marx levanta-se e voa como o Conde Vlad Drácula, e até o nosso governo, inspirado pelos trinados da mudança, já retomou a saga revolucionária do saudoso João Cravinho, nacionalizando por decreto um banco, antro tenebroso da alta finança arqueo-capitalista, neoliberal e proto-gananciosa.
A adjectivação ganha asas e de Ary dos Santos volta a ouvir-se o "cabeçudo, dromedário ... lãzudo, publicitário, malabarista , cabrão", que a cantiga é uma arma contra a burguesia.
No glorioso caminho para o socialismo espera-se agora que o governo não fique por aqui e melhore a partitura nacionalizando as petrolíferas, as telecomunicações, a Liga Sagres, o quiosque do Sr Martins, a churrasqueira Rainha dos Frangos, os pilares da ponte S.João e por aí adiante, exceptuando o meu carro, claro.
Os reaccionários neoliberais, ultra-neocons e arqueo-capitalistas andam calados que nem ratos ou a Dr Manuela Ferreira Leite, e consta que alguns já estarão a preparar a fuga para o Brasil, como os Champalimaudes, os Amorins os Espíritos Santos e as Fátimas Felgueiras.
Teme-se que as próprias Rotundas de Viseu emigrem precipitadamente para o sertão brasileiro.
O que é capaz de não ser uma grande ideia porque vagueiam por lá lulas gigantes que mudam de cor com impressionante rapidez, ao ritmo da cachaça. E, se bem que algo desafinados, os amanhãs também querem cantar, misturando as estrofes da Internacional com o samba do mensalão, numa mistura bolivariana de Fórum de S.Paulo com ritual de Candomblé.
Para a Venezuela muito menos, porque aí só canta o Exu Chavez, a anunciar o nascer de um novo amanhã cantante e bolivariano, a partir das cinzas putrefactas do neoliberalismo ultra neocon, arqueo-imperialista e proto-capitalista.
E eu, reaccionário impenitente e irrecuperável, que bem queria odiar o grande capital mas nem as pequenas quantias consigo desprezar, temo que o ritmo revolucionáro não me entre na corneta, mesmo que me encostem à muralha de aço.

Uma chatice!